I am going to count to three and I'm going to move the coin. One.
И на руки взглянув, замечаю, что вновь понедельник,
Беспричинные цифры плывут в кругосветный вояж.
Голова же забита метаньем высоких материй,
И ссыпается коркою грима с души эпатаж.
Я убил пересмешника мглистой, промозглою ночью,
Воскресил и оставил декабрьским утром. Умрет.
Я бы птицею стал, только старое тело не хочет,
Не взлетает, и как-то не рвется на волю, вперед.
Каждый день невозможное давит на плечи смиреньем,
Разбегаться нет смысла, но разве есть смысл в "подождать"?
Передоз разбивает виски, носом кровь самомненья,
Как то... "снова здорова"... и лучше, похоже, молчать.