Стационар... слово относится к болезни и к телефону... Почему-то напоминает мне "Пикник на обочине". Я не слишком-то запоминаю книги, так, ошметки фраз и отблески ощущений. Дислексия - смешная болезнь.
Осень вот-вот наступит... Как в загадке, про раздавленный хуй на пне. Незатейливо и безыскусно пошучено кем-то лет двадцать назад.
Мне снились дальние страны. Мне снился восток, который я не люблю и никогда не полюблю... А жаль. И не потому, что надо любить восток, а потому, что нужно любить хоть что-то.
Я так часто говорю "не люблю", что весь мой портрет можно написать из этой фразы, разными цветами окрасив буквы. "Не люблю".
А мне бы влюбиться. Каждый раз жду весны, надеясь, что именно в этот раз! Именно сейчас! И... чертов май ломает пальцы и расшибает нос в кровь. Кулак июня огулшает. И вот в июле, уже раздавленный и униженный, ты на земле. И лучший друг тебе подаст платок, утереть кровь. И лучший друг промолчит о том, как ты жалок в этот момент.
Встаешь, идешь дальше. Спешишь к осени. О, благословенная летаргия. Позолоченный нимб твой разделен на три месяца. Готовишься ко сну, раздеваешься. В одной белой рубашке стыдно показаться на люди и никого ты не встречаешь, потому что не хочешь встречаться.
А белою зимой, натягиваешь одеяло до подбородка и, закрывая глаза, жаждешь покоя. Но его не достанется... Лишь пару вздохов и опять март щекочет пятки... Звон-звон-звон....
... и прилетают грачи....