Я испачкалась в смерти, как в краске.
Я пропахла ей словно духами.
А на поле оставлены ставки,
Фишки здесь, их владельцы не с нами.
Мне под ногти забилась утрата,
Полумесяц на кончиках пальцев,
Некрологом прошита соната,
Обещая приют для скитальцев.
Оставаться, ну что ж за удача?
Та же очередь, как перед кассой.
Подойдешь, дашь жетон и на сдачу,
Лотерея с магической фразой.