Коснуться руками песка, расчищая ответ,
На дне похороненный столь подходяще.
Я с грустной тоскою верну свой билет,
Я снова останусь, застряв в Настоящем.
А круг разомкнуть не посмеет рука,
Лишь кончики пальцев дрожат в напряженьи,
Манят, как обычно, меня берега,
Ходов не достаточно для продолженья.
Смотрю на ладонь. Что за подлый обман?
Все линии - глупость, ни разу не карта,
Ни рек, ни озер, ни каких-нибудь стран...
А мы дожидаемся как манны - марта.
Скача через зиму, как маленький Мук,
Хватаю за хвост бесноватое лето.
Но, то не достаточно ловкости рук,
То клетку забуду специальную где-то.
Я помню так много. И мало подчас.
Порою вообще все запомню напутав.
Стремительно стаяло нежное "нас".
Залив чем-то липким весь кафель на кухне.
И в имени нету твоем волшебства.
Разбилось на части о будничный веер
Я ровно вчера все осколки нашла,
Купить бы «момент»... я все заново склею.
На рваном дыхании столько заплат,
Не ясно как справимся с нынешней астмой,
В мечтах все спокойно. Шаль, банный халат,
Мы любим, любимы и все распрекрасно.
Но только не можем.
Не так созданы.
А может быть так,
Только дурни не знаем...
Как верно дышать, если рядом не ты?
И как все забыть, если не забываем?
Мы каждую зиму ныряем на дно.
И ищем ответ... Хоть и так понимаем.
Дышать невозможно, коль рядом не "ты".
Пускай попрощались... никак не прощаем...