я не хочу крыльев, в воздухе мне как-то неуютно
просто земли под ногами, твердой и устойчивой.
главное, чтобы не надо мной, впрочем, что это я,
не так оно и страшно умереть весенним утром.
но только страх держит, а за гранью что?
не может быть, чтобы чернота одна,
ведь не для этого покрестился я,
чтобы вовсе не верить в чудеса и волшебство.
что если обратно родишься калекой уродливым,
таким отвратительным, что самому тошно,
и изменить уже ничего невозможно,
живи тем, кем дали, мерзеньким гоблином.
а сам то ты сознаешь себя, как сейчас почти,
спрашиваешь "за что со мной так"?
"почему моя жизнь плотнейший мрак?"
а небо не слышит, или слышит, но все равно молчит.
и вот подумаешь, и приходишь к заключению,
не так и паршиво быть собой, пожалуй,
одет-обут, накормлен - какие еще жалобы?
все наладится, точно. немного терпения.