почему-то часто воскресными вечерами становится грустно. Сонно и грустно и завтра на работу...
Хочется вечного праздника, чтобы тебя понимали, чтобы, как Бриджит Джонс, любили за то, какой ты есть.
Хочется сбежать в Неверленд и никогда не взрослеть. Хочется стать вампиром и никогда не стареть. Хочется попасть в Ехо и быть почти что богом. Ведь кто из нас не мечтал из простой хрущевки да в сказку, да еще и сразу очень могущественным, да еще и прям душой компании. И чтобы с неким восхищением на тебя смотрел мудрый Джуффин, чтобы Мелифаро был ляпшим корешом, а Меламори, прекрасная Меламори, конечно же любила, но не связывала по рукам и ногам отношениями...
В жизни все совсем не так... в жизни, как в книге огненных страниц... Так ведь она называлась? Когда все лишь иллюзия, и тебя просто используют в своих целях. И ты никогда не узнаешь, что говорят за твоей спиной, а узнав, больше не сможешь верить в сказку-сказку и доброго дядюшку Джуффина...
Так и должно быть... Ты к этому готов... Но каждый раз хочется верить, что вот теперь-то иначе. Ан нет. Ты становишься старше, ты становишься осторожнее, но все равно нет-нет да стукнешься коленной чашечкой самоуважения об острый угол чужого мнения.
Ай... это просто хандра... это просто вечер воскресенья...