Вообще я уже очень давно думала, что надо бы заработать себе на психоаналитика.
Хочу приходить на прием, и чтобы стерильная секретарша обязательно угощала мятной конфеткой и давала посмотреть какой-нибудь журнал, пока я жду доктора. И чтобы журнал обязательно интересный и мной любимый, пусть бы доктор заранее узнавал, какую периодику читают его пациенты.
Хочу проходить в кабинет на шестнадцатом этаже с большими окнами и видом на вечерний город. Хочу усаживаться на кушеточку и пиздеть о том, что со мной происходит сейчас, происходило в детстве и будет происходить в будущем, по моему разумению. Хочу рассказывать всякое сокровенное и не стесняясь обсуждать свои потаенные страхи. (кинки свои я и так могу обсуждать... впрочем и страхи могу, но там это все будет с налетом торжественности и мнимой надеждой на облегчение).
И вот я хочу, нервно закуривая, рассказывать, о травмах и печалях. О мечтах и фантазиях. Хочу чтобы меня слушали, вот _меня_ слушали. И задавали наводящие вопросы. И советовали что-то необозримое. И в голосе бы слышалось понимание.
А потом я бы вставала с кушетки, брала пальто и шла через приемную к лифту. Я бы всегда брала еще пару конфет с собой. Потому в карманах моего кашемирового, кремового пальто всегда можно было бы найти потерявшие форму, подтаявшие мятные леденцы в потрепанном фантике.
Я бы садилась в машину, бралась руками за руль и не чувствовала удручение оттого, что запарила своими историями кого-то, кому хотелось говорить о Смурфиках и новом сезоне игр НХЛ. Ведь каждый месяц я бы исправно платила, чтобы в общении с остальными молчать о том, что меня тревожит.
Среди прочего: Спасибо Мэйсу за идею чудеснейшего образа Фрау Шмиттерлинг