я четыре раза начинала писать пост на четыре разные темы и четыре раза забивала.
Вообще-то это не потому, что мне нечего сказать, и не потому что мне лень.... Я даже не могу объяснить причину того, что мне не хочется писать ничего личного, ничего дельного, ничего откровенного.... Может быть, я уже все сказала когда-то?
В любом случае, мысли и слова стали какими-то тяжелыми. Из облаков детских мечтаний они превратились в свинцовые тучи, а из свинцовых туч в свинец. И, вроде как, если не захочешь ими убить - они и не полетят...
Ощущение что все во мне закостенело, затвердело или даже окаменело... Да и вообще эта вот тяжесть удивительно давящая и неожиданно приятная стала родной, словно отчий дом.
Впрочем... когда мне отчий дом был родным? Сколько бы я не вспоминала свое детство, я так и не нахожу там ясных и светлых пятен связанных с родителями...
Возможно, это неблагодарность. Возможно забывчивость. Или же, что тоже не исключено - эгоцентризм....
Мой мир - это я. Это то, что вокруг меня и во мне. То, что касается меня и то, до чего я могу дотянуться руками.... Как бы я ни хотела быть толерантной, всепрощающей и доброй - у меня не слишком-то хорошо получается. Рано или поздно все возвращается к той же точке, единственной центральной точке моего мироздания - ко мне...
И все это, вообщем-то, ни о чем. И тоже можно было бы стереть, как предыдущие четыре попытки неродившихся постов... но... пусть будет хоть один.