Назойливым летом кусается память,
Соль моря терзает песок.
Я был слишком молод, я был слишком странен,
Я выбора делать не мог.
Я думал, что все достается героям,
Что смелым отплатит судьба,
Романы о рыцарях жадно, запоем,
Читал, забывая себя.
Но все оказалось не так как мечталось,
И юности вянет цветок,
Вздыхать вспоминая, вот все, что осталось
И грустно смотреть в потолок.
Почесывать вяло, без искры, промежность.
Пить пиво и есть сухари.
Да что там, какая к чертям, сука, нежность?
И секс от зари до зари?
Все это не стоит спокойной вечери,
Где телек, диван и мой пес,
И так я свои коротаю недели...
Но мучает часто вопрос,
А что если в прошлом,
Когда я был молод, и звали меня на войну,
Я б вытащил голову нахер из жопы,
И умер, конечно, в бою!
Тогда бы рыдали друзя и родные,
И Варя, что с русой косой!
Посмертно мне б дали награды крутые
... не, все же стодхуть отстой.
Я лучше без Вари, погон и могилы.
Есть я и мой верный Полкан.
И есть еще вобщем какие-то силы,
Пускай я и старый баклан.
И пусть вместо гордо-надрывного стиха
Чтоб тетки рыдали взахлеб,
Пишу про сабаку, про телек и пиво.
Простите. Я старый. Как смог.