АРЛИН-ДРАББЛ//убер

[fucking-kingdom]

Предупреждаю, мрачняк жесткий.
типа не читайте чтобы не портить себе настроение в прекрасную солнечную пятницу.




Только пустота... И чернота. И тишина...
Он тяжело вздыхает и отпускает руль, в который вцепился, словно утопающий в спасательный круг. Он только что сбил человека, мать его... Только что, ебать налево, сбил человека...
Арт вновь набирает побольше воздуха в легкие и с шумом выдыхает.
- Надо выйти из машины и посмотреть. Надо выйти из машины и посмотреть. - говорит он, встречая свой взгляд в тонкой полоске зеркала заднего вида. - Может быть все не так страшно... Может быть... - шепчет он, но знает, что все это дерьмовое вранье. Все куда страшнее, чем он может себе представить...
Нельзя выторговать вторую жизнь или третью. Нельзя купить. Можно только выиграть у смерти в карты. Она очень азартная, знали? Она безумно азартная старая Леди, она любит играть в очко.
Арт еще несколько секунд сидит в машине, а потом выходит. Первое, что он видит - это кросовка, валяющаяся посреди дороги. Белая с какими-то темными полосками. Августовская ночь не дает рассмотреть оттенок: может быть, это серый, а может быть сиреневый... Он садится на корточки, Арту почему-то кажется, что это важно. Полоски - темно синие... Тела нигде нет. Он поднимается на ноги и оглядывается. Он много раз слышал, что когда сбиваешь человека на большой скорости - его выбивает из обуви... Тело вылетает на обочину, а ботинки так и остаются на шоссе...
Смерть, даже если согласится сыграть - обязательно выдвинет условие. Нельзя просто сказать ей "Если мы выиграем, то получим еще одну возможность прожить жизнь вмиесте!" Она точно откажет. Так что обязательно, обязательно подумайте трижды, прежде чем соглашаться!
Из канавы торчит рука, худая, белая, она словно светится на фоне черной травы кювета. Арту страшно подходить. Он боится узнать правду, которую подсознательно знает и так: пострадавший мертв. Он, Арт, убил человека...
Прежде чем решиться, он достает сигареты и закуривает. Руки так дрожат, что ему удается прикурить только с третьего раза.
Он прислоняется к боку своей машины, так и стоящей посреди безлюдного шоссе, и затягивается, прикрыв глаза. Как бы он хотел, чтобы все это оказалось лишь дурным сном. Лишь кошмаром.
Смерть улыбается. Она давненько уже не играла в очко. Ей тоже скучно. Тем более она женщина, тем более, она тоже когда-то любила. Что же, она говорит, что готова пойти на встречу. И если она проиграет, то они получат шанс снова быть вместе на Земле. Да-да-да! За каждый выигрышь по жизни. Только есть одно мааааленькое условие... сущий пустяк...
Проходит пять минут с момента Х и Арт чувствует, как по спине пробегают мурашки ужаса.
"Мерлин" всплывает в голове имя.
- Мрелин... - повторяет он, пытаясь понять, что же такого в этом имени, что пугает его до мозга костей. - Мерлин... - шепчет Арт, вспоминая. - Мерлин! - выкрикивает он. Сигарета выпадает из его пальцев. Он отталкивается от машины и бежит к канаве, склоняется над телом. Издает звук, толи всхлип, толи стон. Так звучит первый вздох человека, узнавшего о смерти любимого.
Арт обнимает худое тело, прижимает к себе, укачивает как ребенка. Его лицо искажено беззвучным рыдаением, а сердца касается обжигающе-холодный лёд утраты.
Смерть говорит, что все будет как они хотят. Только каждую жизнь, они будут встречаться когда им исполнится двадцать один. В том месте, что придумает им Смерть. И один из них всегда будет вспомнить об их любви на пять минут позже второго. Они говорят, что согласны. Они думают, что ничего страшного в том, чтобы подождать пять минут нету. Смерть улыбается и ставит свою подпись под договором. Им везет в этот вечер, они выигрывают каждый раз, и не понимают лишь одного: почему Смерть каждый раз улыбается, словно фортит ей, а не им.